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Les pauvres mecs !

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Les pauvres mecs !

Scotché devant ma TNT incrédule, j’en lâche ma madeleine qui s’en va voguer au fil de mon infusion de thym.

Les dimensions du Capitole pour commencer. La blinde que ça a dû coûter pour réchauffer toutes ces fesses mal torchées pendant que dehors des mômes défoncés au Fentanyl crachent ce qu’il leur reste de poumons gelés ! La musique de cirque pour accueillir chaque cloune, l’un après l’autre. Les pauvres vieilles momies, leurs regards perdus, leurs haussements de sourcils de connivence avec un ex repéré dans la foule des survivors. Et re un coup de fanfare municipale ! Ze honorable 43ème prédant of zi younailletid… Dzim boum pouët pouët… Ze honorable 44ème prédant of zi… Brrrrr… Déjà j’aime pas les clounes mais alors les clounes dangereux… Qu’ont tous derrière eux un palmarès surchargé en morts pour la patrie, en manifestants qui sont jamais rentrés chez eux, en chômeurs expulsés, mères célibataires de préférence… Et l’autre gros Pmurt qu’arrive bouquet final jurer sur la bible d’Abraham (Lincoln) qu’il va tout bien faire le job de prédant de la raie… Les morts pour la patrie, les manifestants balancés dans l’East River, les chômeurs suicidés… Pour l’ambiance il va même rajouter quelques millions d’expulsions de pique-assiettes mal blanchis ! Tout bien faire le job il va le gros Pmurt… Mieux que le jobidin sucreur de fraises, son nouveau pote qu’il vient de raccompagner à l’EHPAD… Lui, Pmurt, il lui reste au moins 6 mois d’autonomie ou assimilé. Lui Pmurt il a pas peur du climat qui change ! Des puits de pétrole qui défigurent le paysage, du gaz de schiste qui jaunit l’eau du robinet… Quels séismes ? Quelles émissions de méthane ? Des racontars tout ça ! Dzim boum pouët pouët ! Le rêve américain c’est pas pour les pédés ! D’ailleurs maintenant, on arrête toutes ces conneries de genre. Soit t’as un vagin, soit t’as une quéquette. Et une grosse! Comme la sienne ! Yeehaw !

Les pauvres mecs !

Je regarde ma madeleine sombrer.

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Je sais qu’il doit se passer un truc hyper spé aujourd’hui mais j’arrive pas à me rappeler quoi. Si seulement les média pouvaient m’aider. Un genre de couronnement. Nan pas comme quand on dit « Ben ça c’est le couronnement ! ». Si un peu quand même… Un truc où va y avoir plein de cow-boys obèses tout joyeux qui lanceront leurs chapeaux en l’air et tâcheront de faire des trous dedans avec leurs revolvers… Nan… Paraît que ça sera des casquettes… Des casquettes rouges… Et pis que nan ça sera pas des revolvers, ça sera des guns semi automatiques… Ouais et pis qu’ils tireront pas que en l’air les gros cow-boys joyeux… Nan ils vont aussi tirer sur les Indiens askip… Comme au bon vieux temps sauf qu’au bon vieux temps les Indiens ils étaient chez eux. « Plus maintenant ha ha » qu’ils leur diront, les gros cow-boys joyeux aux nouveaux Indiens. « Maintenant c’est nous qu’on est chez nous. Vous, z’êtes rin que des criminels en situation irrégulière ! Alors on a le devoir citoyen de vous tirer à vue, bande de malfaisants ! Passque tout est de votre faute. Vous nous piquez notre boulot et après vous violez nos meufs et après elles veulent avorter et après on est obligés de leur mettre la honte à ces salopes qui pensent qu’à tuer de pauvres fœtus innocents ! Vous bouffez nos chiens et nos chats ! Vous droguez nos grands-parents ! Vous foutez le feu à Los Angeles ! Nan mais sans blague ! Viendez les mecs on va les éradiquer ces fils-de-pute ! Yeehaw ! Hail Pmurt ! Hail Melon ! God bless America ! »

… Ouais c’est un truc comme ça je crois bien, le truc hyper spé qui va se passer aujourd’hui…

…Et pas qu’aujourd’hui…

Politique générale

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Le marchand de fable

Voir un vieux monsieur un peu gâteux sur les bords (en manque d’annuités de retraite ?), premier ministre de la République Phronçaise (autour de 16 000 € mensuels + ), faire la danse du ventre devant un parterre de salariés élus de la République Phronçaise (7493.30 € + ) qui braillaient leur désir qu’on les remboursât, fut le privilège inattendu d’un smicard de la République Phronçaise au chômage  (1200 € -) heureux titulaire d’un récepteur télé qui, en cet après-midi glacial de janvier 2025, captait la TNT même par fort brouillard.

Entendre le vieux monsieur, tout empêtré dans ses feuillets, affirmer qu’il connaissait un «chemin» (sic) qui résoudrait tranquillou le problème de robinets suivant :

« Sachant que, d’une part l’Observatoire des Inégalités dénombre – au 17 juillet 2024 – 9 millions de Phronçais vivant sous le seuil de pauvreté, que le Centre d’Observation de la Société parle de 4 millions de mal-logés, que la Banque de France déplore une hausse de surendettement de 10,8% entre 2023 et 2024, qu’ en 2024, 66 422 PME ont déposé le bilan ( 17% de plus qu’en 2023, 28 % de plus qu’en 2019 selon l’Observatoire BPCE), supprimant 260 000 emplois qui viennent  s’ajouter au 35 000 nouveaux chômeurs (hors Mayotte) pour le  3ème trimestre 2024 toujours, portant le total à 2,3 millions de Phronçais sans emploi (INSEE) et que, d’autre part, les entreprises du CAC 40 n’ont jamais redistribué autant d’argent à leurs actionnaires( plus de 98 milliards d’euros sur l’exercice 2024, selon Boursorama), à quel âge le capitaine devra-t-il quitter son petit bateau qui a une âme s’il veut, avant de larguer les amarres pour l’Au-Delà, fleurir une dernière fois la tombe de sa maman tombée sous les coups de son papa qui n’avait jamais entendu parler du vin sans alcool à 26 € la bouteille ? »

…ajouta encore à sa stupéfaction.

Tous mes compliments !

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Tous mes compliments aux enfumeurs de tous bords (élus, journaleux etc…) qui ont réussi le tour de passe-passe de faire porter le débat « retraites » sur l’ « ÂGE » du vieux /de la vieille / du vieux de la vieille (64 ! Nan 63 ! Nan 65 ! Nan 68 ! Nan 60 ! Nan ! Si ! NanNan… Sissi !) alors que la vraie question est : PENDANT COMBIEN D’ « ANNUITÉS » les papymamies auront dû ramer sous le ciel de la démocratie participative pour être autorisé(e)s à vivre leur Alzheimer peinard(e)s ? Et là on se marre because c’est le gros Flanby néo extrême gauchiste cumulard de sa grand-mère, en passant par la Touraine avec ses sabots dondaine qu’a enfoncé le dernier clou en date sur le cercueil du droit à vieillir OKLM plus d’une semaine ou deux : 43 ans de chaîne ! Pour rappel le Nain Jaune Menteur récemment condamné pour plein d’embrouilles crados avait fait planter le clou précédent par Fillon l’Escroc à 41 TTC ! La vieille Mite et ses combines vicelardes avait quant à lui, du bout de ses lèvres sensuelles, laissé le faux mou Balladur planter celui des 40 sur ses mirifiques 37,5 du temps des cerises de sa rose au trou-de-balle.

Conclusion de notre cellule fact-checking : QUEL QUE SOIT L’ÂGE auquel nos proxénètes à 15 000 € mensuels décideront de fixer le droit des ieuves  à essayer de pas mourir en sortant de leur pot d’adieu, en 2025 FAUDRA AVOIR BOSSÉ 5,5 ANS DE PLUS QU’EN 1982. On se demande où on en sera en 2221 *

Tous mes compliments, vraiment ! À partager avec les voteux. Les journaleux, on va dire qu’ils sont pas nés futefutes et qu’ils ont une famille à nourrir.

* Putain! Qu’est-ce que c’est bien « MARS 2221, roman » ! J’en suis déjà au chap 15…

« MARS 2221, roman », chap 51 : « Mais alors plus du tout »

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Enfin un ministre des Outre-mer qui cherche à établir un dialogue à la fois ferme et bienveillant avec les populations autochtones !

Bonnes fêtes de fin d’année aux unes comme à l’autre et tout de suite …retour vers

« MARS 2221, roman » !

  1. Mais alors plus du tout

La nouvelle des deux petits veinards qui avaient fait sauter la banque du Red Joystick Shaker s’était répandue comme une traînée de poudre sur Skomäth-Hellian. D’autant qu’avec Anthéa on s’employait à fêter ça dignement. Restos, boîtes de nuit, on faisait valser les galactons ! Couchés à pas d’heure, levés en conséquence. Surtout moi. Contrairement à Anthéa qui connaît et respecte ses limites en matière de défonce, ma politique générale est d’ignorer les miennes. Je voyais plus le jour. Quand l’effet des substances absorbées la veille s’atténuait au point de me laisser entrouvrir les paupières je titubais jusqu’à l’alcôve ciel de pluie où je m’employais à reprendre conscience. Ensuite direction le canapé du salon panoramique pour finir de me récupérer à la caféine devant Phobos et Déimos déjà en ascension sur le lac. Alors j’entendais les portes du Peregrin SF4 s’ouvrir. Anthéa était de retour, les bras chargés d’une nouvelle moisson de fringues. Que j’insistais pour qu’elle essaie devant moi. Pas dupe, elle savait qu’au détour d’une séquence de nudité intermédiaire, le défilé de mode passerait par la suite « Red Joy Recline » tout en marbre de Céphée.

Un soir, alors que nous gisions essoufflés sur notre terrain de foot de plumard, que mon index malhabile échouait une fois de plus à tracer un cercle parfait autour de son tétin gauche, Anthéa avait murmuré :

– Je vais partir, lapin.

– Ouaouh, aurais-je par inadvertance mis au jour une zone érogène non signalée sur les cartes d’état-major ?

– T’es con… Nan, partir… Me casser… Sur une autre planète…

Je m’étais redressé sur un coude.

– No problemo ! Moi aussi, la routine commence à me peser. Avec ce qu’on a ramassé au Shaker, je propose une tournée des grands ducs de toutes les constellations qui te branchent !

– Sauf que tu vois …

Une vie amoureuse riche en râteaux, largages et ruptures à torts partagés plus ou moins équitablement m’a affuté le sixième sens. Ce trou d’air sous la carlingue à l’annonce pressentie du départ de l’autre (ou de son non-retour) je le connais comme la poche de mon Calvin Klein. J’attends pas après météo France pour me dire quand le temps va se gâter. Nan je voyais pas. Je savais juste que j’allais pas kiffer.

 

… la suite demain…