Archives de catégorie : Graffiti

– fiction, pohaizie etc….

« MARS 2221, roman », texte intégral (chap 2, suite et fin)

Graffiti, , , , , ,

On peut être et pas avoir été. C’est selon.

résumé : le chirurgien Poutine vient de réveiller le narrateur. Qu’il soumet à une petite gymnastique d’échauffement…

 

– Je constate avec plaisir que votre sens de l’humour n’a pas souffert du transfert. Bien. Le gauche maintenant. Parfait. Tournez la tête, voulez-vous ? Vers la droite… Lentement… Vers la gauche… Excellent. Pas de sensation de vertige ?

– Pas la moindre.

Legrand aurait été bien en peine de me demander de me livrer à ces exercices !

– Marinella, soyez gentille de nous trouver un miroir. J’aimerais avoir l’avis du Maître sur son visage tout neuf.

Marinella était allée fouiller dans sa trousse de maquillage. Poutine m’avait carré le petit rectangle réfléchissant sous le menton.

Paris 1981, du côté des Champs Élysées, direction artistique RCA Victor, bureau de Bob Socquet. Mon éditeur, Christian de Ronceray, pote de Bob, lui a soutiré un contrat de licence inespéré pour mézigue. On a fait la balade à pied depuis la rue Marbeuf qui, en attendant sa une au journal de 20 heures l’année suivante – attentat à la bombe, un mort et une soixantaine de blessés – se contente pour l’instant d’abriter le siège de You You Music. Il s’agit de régler les ultimes détails de la sortie imminente de mon squeud.

J’ai ramé pour en arriver là ! Une après-midi entière à squatter le téléphone de mes darons (à Janville on l’a pas, le téléphone). Des dizaines et des dizaines d’appels à tout ce qui touche de près ou de loin à l’industrie du disque parisienne. Râteau sur râteau, joint sur joint pour pas craquer et vers le soir le miracle s’était produit.

– Franchement, sur la tête de Bernard Hinault et la prostate de François Mitterrand ou le contraire, c’est le meilleur morceau que vous ayez jamais entendu de toute votre vie sédentaire et trop souvent ingrate, Monsieur le Directeur. Un tube pareil, ma parole vous allez pas…

– Arrête ton cirque et passe me faire écouter.

Un mec bien, Christian de Ronceray. Sa dernière réussite en date c’est Michel Jonasz, « Les vacances au bord de la mer ». Quand j’avais débarqué, le contrat traînait encore sur le bureau de Nicole, la secrétaire toujours souriante. La signature de Jonasz on aurait dit un caca de mouche constipée. Ma maquette avait plu à Christian. Il m’avait branché sur le petit studio 12 pistes qui lui fait des prix d’amis. « Laguna ». L’ingé son c‘est Alain Pype, son boxer mutant c’est Kaya. Deux nuits de dur labeur – Kurt à la roulite aigüe, Pype au ferroviaire revigorant savamment dosé – et les productions « Chère Crainte » étaient fières d’annoncer la naissance de « Titanic », LE 45t ! Restait à concocter une pochette. Que je dépose délicatement sur le bureau de Bob Socquet.

Quand on est entré, Bob était en conversation avec Alain Souchon. Bob a fait les présentations. Plutôt sympa, Souchon. Pas bêcheur, à la nouvelle que je file des cours de piano, il m’a demandé de sa voix de colvert enrhumé au sortir d’une cartouche dans le cul si je voulais pas lui en donner.

– Cin me ferint pas de minl, hein Bamb ?

Bamb, ses paupières on dirait des papillons de nuit pris dans les phares d’un tracteur.

– Elle fait mal aux yeux ta pochette.

Faut dire, avec Denis, graphiste d’art égaré dans la réclame, on avait mis le paquet. Une pluie battante de « TITANIC…DES HEURES…TITANIC…DES HEURES… » grise sur fond noir avec, perdu dans les zébrures, un carré photomaton de ma tronche… Celle-là même qui venait de m’apparaître dans le mini miroir du chirurgien Poutine.

– Tout va bien Maître ? Marinella, un grand verre d’eau s’il vous plaît !

– Q…Quelque chose de plus c…costaud si vous avez.

Du vieux fripé de ma carte d’identité de 2025 au beau gosse sur le perron de l’Élysée cinquante ans plus tard, en passant par l’espèce de momie soufflant ses 120 bougies en première page du New York Times, les clichés de moi que Legrand m’avait montrés dataient d’une période effacée de ma mémoire. D’où mon manque d’intérêt. Alors que là ! Me revoir à 28 balais, comme ça, sans préavis…

 

…la suite demain…

 

 

 

« MARS 2221, roman », texte intégral (chap 2)

Graffiti, , , , ,

D’accord, la bonne littérature c’est pas fait que pour rigoler mais un peu quand même.

 

  1. La Résidence

 

 Anthéa et moi on se connaît du dôme de la Résidence. On s’est fait la malle de ce repaire de dingos ensemble.

La Résidence est une clinique privée sur Terra. Devenue, au fil du temps, une cité autonome dont l’économie florissante repose officiellement sur des activités hospitalo-universitaires. Une façon comme une autre d’échapper à l’impôt. Comparé à des institutions quasi médiévales comme l’Hôtel-Dieu ou la Pitié Salpêtrière, la Résidence pourrait passer pour récente mais ça fait quand même pas loin de deux siècles que la médecine y progresse à pas de géant. À l’entrée, perché sur un genre d’obélisque, façon le génie de la Bastille en un peu moins haut, le buste du professeur Jean-Louis Marcel (2007-2077), père fondateur de la clinique. Comme m’avait expliqué cette vérole de Legrand, le professeur Marcel porte sa part de responsabilité dans quantité d’aléas, revers et incidents de parcours ayant failli avoir raison de mon intégrité physique et mentale. D’un autre côté, force est d’admettre que le dernier en date (le crash du dirigeable) m’eût été fatal sans le « projet » par lui mis en place pour rattraper le coup. C’est juste qu’il se montrait singulièrement optimiste quant aux délais nécessaires à son aboutissement, le bon professeur Marcel. Quand j’avais émergé d’un de ces mini comas réparateurs engendrés conjointement par le baratin soporifique de Legrand et les injections de son infirmière-chef, la poitrine généreuse qui me balayait le museau n’était plus celle de Mathilde Pelletier.

– Professeur, je crois qu’il se réveille.

Professeur ? Legrand avait pris du galon ? Il devait bicher. Il allait pouvoir se payer une nouvelle virée au Machu Picchu avec Minerva et sa « distinction » légendaire ! Mais attends… Il était cané Daktari !!! Son joli trou au milieu du front je l’avais pas rêvé ! La vengeance de « Robert » ! Qu’est-ce qu…

– Bonjour Maître. Comment vous sentez-vous ce matin ?

Le monsieur que la paire de flotteurs avaient appelé « professeur » se penchait à son tour sur mon cas. C’était pas Legrand.

– Je suis le chirurgien Poutine. En mon nom personnel et celui du Conseil d’Administration de la Résidence, laissez-moi vous souhaiter un heureux retour à la conscience. Mon bonheur est immense de constater que les efforts inlassables de plusieurs générations de chercheurs n’ont pas été vains. Le professeur Marcel était décidément un grand visionnaire. Son Projet s’avère une réussite absolue. Qu’à notre immense fierté, il nous ait été octroyé le privilège d’y apporter la touche finale, mes assistants et moi-même n’en concevons que peu de mérite. En fait il suffisait d’attendre que mécanique fractale et nano informatique atteignent l’excellence nécessaire à la cartographie d’un cerveau humain pour entamer le processus de duplication de votre support physique…

– Poutine ? Comme le dictateur russe ? Le pote de Bachar-le-Sanglant ? Le compagnon de route des ayatollahs déjantés ? L’apôtre des colonies pénitentiaires, de la chasse aux tchétchènes « jusque sur leur chiottes », le chantre de la persécution des LGBT, le pourfendeur de l’homoparentalité et  tout ça ?

– Comme le dictateur. Mais rassurez-vous, en huit ou neuf générations le gène de l’autoritarisme consubstantiel à Deduchka Vlad a eu tout le temps d’évacuer mon ADN. C’est dénué de toute intention nuisible à votre statut d’homme libre que je vais vous demander de lever le bras droit…

– No problemo. Je jure de dire toute la vérité, rien que la vérité.

Miss Roploplos s’était bidonnée.

 

…la suite завтра…










			

	
	

		
			



							


	

		
				

			« MARS 2221, roman », version intégrale (chap1, suite et fin)
		

		
		

			Graffiti, , , , , 					

	


		

		
Pendant que Michel Barniais consulte de fou et que le boucher de Gaza investit dans les télécoms de la mort, on continue à bouquiner oklm.




 


résumé : au sortir de l’underspeed, le narrateur bascule dans son passé…


Débordants d’humour. Bon mais voilà qu’on a plus rien à méfu et ça c’est moins humoristique. Nos fournisseurs attitrés sont tous partis en vacances. On a pu joindre l’un d’entre eux au téléphone. Compréhensif il a bien voulu appeler son grossiste parisien qui, coup de bol, est encore actif pour quelques jours. Pique-nique-douille c’est toi l’andouille, Maryvonne et moi avons été chargés d’aller faire les commissions pour tout le monde. On a donc pris le train. Un « semi-direct ». Comprendre : tu te farcis toutes les gares de Lardy (y a pas de gare à Janville) à Juvisy et, à partir de Juvisy, tous les ralentissements et arrêts impromptus autant qu’inexpliqués jusqu’à Austerlitz. 


En règle générale quand je retourne à Paris (où j’ai vécu mes années d’étudiant d’opérette) je descends à « Pont-St Michel ». Le Quartier Latin, tout ça… Bon mais vu que notre contact officie dans le 15ème, on s’est fait Auster. Ensuite métro jusque « Place d’Italie » où on a attrapé la ligne 6 « Nation-Étoile ». Période estivale, plein après-midi, on a pu s’asseoir. Au téléphone, le gonze nous avait expliqué qu’au sortir du métro Cambronne, faudrait enquiller une petite impasse discrète, juste de l’autre côté du boulevard Garibaldi. On a trouvé l’immeuble sans problème, grimpé les quatre étages. Super cool, le keum nous a payé un thé autour duquel nous avons goûté à la marchandise. Et regoûté pour être sûr. Et bah reregoûté afin de dissiper le moindre doute. Entre deux taffes, notre hôte nous a dit que pour regagner Austerlitz valait mieux prendre par la station Ségur. La ligne 10 nous épargnerait le changement. On est suffisamment changé comme ça. En bien. A travers mon T-shirt je caresse avec tendresse la plaquette glissée dans ma ceinture : 100 g de clairet marocain. On va faire des heureux en rentrant à Janv’. La rue Pérignon est bien où le mec a dit, la bouche de métro pareil. « Ségur » ! Comme petite fille modèle, elle se pose là, Maryvonne ! On débarque sur le quai au moment où une rame débouche du tunnel. Le conducteur a l’air dégoûté de la vie. Les portières aussi. Elles lâchent un « pffff ! » désabusé avant de renouveler leur chargement de zombies. Ils ont cru et multiplié pendant qu’on faisait nos petites affaires. Ça sort du bureau. C’est pressé de rentrer s’affaler devant la télé. Se friter avec bobonne. Ou bobon. Bobon caramel esquimau chocolat ♫ ce sont les mamelles de Lollobrigida ♫. Top chichon je vous dis ! On monte. Les portes se referment. Cette fois pas moyen de poser un cul, fusse sur un strap. Le conducteur dépressif, les virages il s’en cogne. À quoi bon ralentir ? Plus vite il sera au terminus, plus vite il pourra repartir dans l’autre sens. Et recommencer le lendemain. Et le surlendemain. Jusqu’à la retraite, précoce, à la RATP on est vieux de bonne heure. Dans la vitre je mate Maryvonne. Elle a fermé les yeux, stoïque. Sa main dérape sans arrêt le long de la barre. Elle la remonte. Jusqu’à toucher celle du gros monsieur luisant de transpiration. Berk, elle la redescend dare-dare. Une dernière courbe serrée qui plaque tout le monde contre tout le monde. Le conducteur écrase les freins. Dehors la lumière blafarde de la station remplace l’obscurité du tunnel. Dans la vitre des tronches nouvelles remplacent nos reflets entassés. Des tronches qui veulent monter nous rejoindre. Mais elles ont beau s’acharner sur la chevillette, la bobinette refuse de choir. Les portes sont bloquées. Des choses qui arrivent. Fallait pas inventer les portes. À l’intérieur aussi on s’impatiente. Je me retourne vers Maryvonne. Elle a rouvert les yeux. D’un seul coup la voilà qui se met à rigoler. Tout le monde fait la gueule, ronchonne, bougonne, crachote, rouspète, pète, perd son calme. Maryvonne se fend la poire. Je la vois agiter la tête de haut en bas. Comme dans une manif, quand on scande un truc. Sa bouche fait « U  », fait « O  », « U » ! « O » ! « U » ! « O » !  Je comprends pas. Elle me désigne quelque chose sur le quai. Là-haut, à l’aplomb des morts-vivants dépités. Le nom de la station, c’est ça ? « Duroc » ? Duroc… Du…


– Du rock ! Du rock !


– Tu crois que c’est le moment de nous gaver avec ta zique de retardé ?


Ignorant délibérément les effets secondaires potentiels d’une remontée hippocampique, Anthéa me pousse sur le quai.


 


…la suite tomorrow…


 


 

			

	
	

		
			



							


	

		
				

			« MARS 2221, roman », version intégrale
		

		
		

			Graffiti, , , , , 					

	


		

		
Tout à l’heure, allez savoir pourquoi, je me suis dit que je relirais bien « Mars 2221, roman». Même que je me suis répondu : « Quelle bonne idée ! Et si on en faisait profiter les potes de fyr? » (et de Médiapart ;).  Alors ok c’est parti !




 


« Tout dans mes œuvres est issu du sentiment de certitude


que nous appartenons, en fait, à un univers énigmatique. »


René Magritte


 


1.Ouverture


Dès les prémices de ma course intra utérine, quand ont commencé à me parvenir, assourdis et floutés, les goûts et les couleurs imposés aux bipèdes à poil ras par une culture juchrémane moribonde, je me suis posé de graves questions existentielles. Mais mes vieux étaient de braves gens. S’ils avaient choisi de participer à l’effort démographique d’une nation convalescente, qui étais-je pour leur casser la baraque ? Alors ok j’ai pointé mon museau sanguinolent et fripé hors du ventre de maman. En m’efforçant de pas trop lui faire mal. Premier acte de rébellion contre un Créateur de toutes choses qui avait décidé que les mamans enfanteraient dans la douleur. À en croire un de Ses porte-parole auto proclamés, au Créateur de toutes choses, dans la foulée Il avait imaginé qu’« âgées, rassasiées de jours » (c’est le style des porte-parole du Créateur) Ses créatures finiraient par passer l’arme à gauche poliment, sans faire chier. Why not ?  Anthéa aime pas que je dise ça mais mourir a du bon. Après l’effort, le réconfort.


Sauf que dans mon cas on dirait que la grande faucheuse en finit pas de tergiverser. Tenez, en 2074, j’ai réchappé allez savoir comment d’un terrible accident de dirigeable. Le Sage entre les sages, ça vous parle ? Dans le cas contraire je vous recommande la lecture d’Hippocampe Twist. Attention, pas celle d’ « Avoir seize ans au temps des copains » (nan mais quel titre !), compilation pâlotte des réminiscences que le docteur Legrand m’avait soutirées avant de les publier sous un pseudo. Un drôle d’oiseau ce docteur Legrand. Faire son beurre sur le dos d’un patient ! Après avoir buté le monsieur qui lui avait enseigné les ficelles du métier ! Omar (aka « Robert »), le petit copain du professeur Marcel – c’est le nom de la victime – avait pas apprécié. Je le sais parce que j’avais assisté en direct live à l’accomplissement de sa vengeance. Depuis le bocal dans lequel je barbotais. Mon cerveau, je veux dire. Comment ça vous suivez plus ? Lisez Hippocampe Twist, vous recollerez au peloton.


En admettant que vous dégottiez une plateforme de téléchargement encore opérationnelle. Sur Luna peut-être ? Ou ici sur Mars ? Parce que sur Terra c’est mort. Là-bas ils ont perdu le goût de la littérature. Là-bas ils ont d’autres soucis en tête. À ce qui nous a été donné de voir à travers les hublots du « Sun Dancer », Anthéa, mézigue et la centaine de veinards qui avaient pu allonger la monnaie du passage, la planète bleue vire au jaune caca d’oie.


– Square Galileo ! » lâche la voix métallique dans le haut-parleur.


L’underspeed s’immobilise.


– On est arrivé. Bouge tes miches.


Ayant dit, Anthéa détache sa ceinture, se lève et se dirige vers l’ouverture qui vient d’apparaître dans la cloison de la capsule. Je la rejoins. Et tombe en arrêt.


– Oh nooon ! S’il te plaît lapin, on est à la bourre !


Été 1976. Janville-sur-Juine, modeste colonie de banlieusards lointains blottis autour d’une épicerie-bistrot. En bas d’une ruelle, la petite maison aux volets verts dont Marie et moi sommes les heureux locataires jouxte un lavoir à l’ancienne dans lequel, il y a moins d’un mois, on était quatre ou cinq canards hilares à barboter, le croupion à l’air. Pelforth / libanais rouge, un mélange détonnant. Les riverains, habitués à ce genre de happening, nous en avaient pas tenu rigueur. Les filles sont pas des laiderons faut dire. L’un dans l’autre on est une bande de jeunots plutôt sympathiques. Et débordants d’humour. Exemple la grande baraque prétentiarde là-bas au bord de la rivière. Sur son portail haut de trois mètres, les proprios avaient jugé dissuasif de placarder l’image d’un doberman en majesté : « JE MONTE LA GARDE ». Le matin suivant, les passants avaient pu lire sous la profession de foi du clébard, en lettrage plus malhabile, « ET LA PATRONNE ». 


 


…la suite demain…


 

			

	
	

		
			



							


	

		
				

			que penser ce weekend ?
		

		
		

			Ecce Homo, Graffiti, , , , , , 					

	


		

		


Que penser ce weekend des gentils propriétaires qui se « réjouissent » (France Inter tout à l’heure) des facilités supplémentaires ( loi Kasbarian ) leur permettant d’expulser à tour de bras les méchants locataires et d’atteindre le chiffre record de 2000 enfants dans la rue à deux mois de l’hiver ?


Que penser des pipelettes médiatiques qui entretiennent un flou artistique entre la misérable baisse de 0,1% du taux d’inflation et une quelconque baisse des prix à la conso ? Au lieu de dire clairement qu’un produit qui coûte 10 € en aurait coûté 10,20 le mois prochain mais que, grâce à la prétendue « baisse de l’inflation » calculée sur un coin de table par l’INSEE, E. Leclerc et sa bande de bienfaiteurs de l’humanité le lâcheront à 10,19 € seulement poil aux dents.


Que penser du morveux qui, d’une paire de couilles, fait gagner 3 milliards à ses maîtres de Dassault Aviation et permet aux potes de Vlad de faire les kakous auprès de leurs voisins dubitatifs ?


Et, puisqu’on est parti à penser, on ouvre nos dicos de synonymes et autres arnaques lexicales et on adresse nos sincères félicitations aux « handicapés » qui ne sont plus qu’« en situation de handicap », aux têtus qui ne refusent plus d’« obéir » (on est pas dans une dictature quoi merdre !) mais seulement d’« obtempérer » (comme le climat ?) et aux ministères qui, par la magie de l’enfumage linguistique, sont passés de « royaux » (ce qui, ne trouvez-vous point, craint du boudin dans une république même bananière) à « régaliens ».


Mais bien sûr, comme celles de la semaine, ma pensée du weekend ira hélas en priorité absolue aux martyrs de la Shoah des Animaux qui, ce matin à l’aube et même avant, sont montées dans les camions direction les camps de la mort.