- Remote Control Impulse System
C’est bien un bras. Un bras, son avant-bras et la main assortie. Équipée de doigts en quantité réglementaire. Qui se crispent et se tendent, se crispent et se tendent. L’articulation du coude elle aussi semble avoir la bougeotte. La main prend appui sur la paume, le poignet se replie, l’avant-bras essaie de participer… Ho hisse ! Mais trop lourde l’épaule démissionne. J’arrive sur zone pour assister à une ultime et pathétique tentative. À bout de forces l’avant-bras découragé retombe pour le compte. Les doigts capitulent. C’est fini.
Accroupie au chevet du membre supérieur désormais immobile, Anthéa monologue.
– Il cherchait à se relever.
– « Il » ?
– Quelque part pas loin un andro manchot vient de griller ses dernières batteries.
Je prends conscience de l’absence d’hémoglobine dans les environs du membre supérieur livré à lui-même. Jadis les clients de ce bon vieux psychopathe à succès de Stephen King (et de la marée de pondeurs de « srileurs » horrifiques qui, des deux côtés de l’Atlantique, s’étaient fait un devoir, ne serait-ce que financier, de lui emboiter le pas) auraient exigé le remboursement de leur brochure de cellulose imprimée. Pas le moindre ligament déchiqueté. Pas l’ombre d’un cartilage osseux broyé ni le plus léger soupçon de tissu conjonctif dégoulinant hors de la manche de costard déchirée…
Taillée dans un tissu synthétique bon marché de couleur sombre.
Un uniforme de gardien.
– Darius.
– Endymion savait que le gardien de la mine était un andro ?
– Ça m’étonnerait. Il m’aurait passé l’info.
– L’hypothèse avait pas dû l’effleurer, le pauvre vieux. À sa décharge, l’apparence physique des robots dernière génération frise la perfection… Pareil pour leur efficacité en termes de gestuelle, d’expression orale… Le RCIS y est pour beaucoup.
Cette fois encore, Anthéa a pitié de mon ignorance.
– Le « Remote Control Impulse System ». Une technologie pré atomique remise au goût du jour par nos distingués cybernéticiens. Substituée à l’arc réflexe analogique, elle réduit encore le retard à l’allumage induit. C’est le principe de la zappette.
Chère zappette ! J’avais connu ses balbutiements. Découvert avec ravissement le plaisir à peine sadique de mettre fin aux geignements pompiers de Jean-Jacques Goldman sans bouger du canapé. Puis, les années ayant passé, celui de congédier d’une pression de pouce l’univers consternant des gagneurs de millions, oublieurs de paroles, fermiers célèbres et autres staracadémiciens. Puis, plus tard encore dans ma vie, le soulagement indicible de mettre un terme aux à-peu-près mensongers (on en parlait tout à l’heure) d’une cohorte de désinformateurs patentés. Comment il s’appelait déjà l’autre suceur de teub présidentielle avec son écharpe en pure laine rouge de honte ? Christian Coiffeur, un nom comme ça…
…à suivre si vous êtes sages…