D’accord, la bonne littérature c’est pas fait que pour rigoler mais un peu quand même.
- La Résidence
Anthéa et moi on se connaît du dôme de la Résidence. On s’est fait la malle de ce repaire de dingos ensemble.
La Résidence est une clinique privée sur Terra. Devenue, au fil du temps, une cité autonome dont l’économie florissante repose officiellement sur des activités hospitalo-universitaires. Une façon comme une autre d’échapper à l’impôt. Comparé à des institutions quasi médiévales comme l’Hôtel-Dieu ou la Pitié Salpêtrière, la Résidence pourrait passer pour récente mais ça fait quand même pas loin de deux siècles que la médecine y progresse à pas de géant. À l’entrée, perché sur un genre d’obélisque, façon le génie de la Bastille en un peu moins haut, le buste du professeur Jean-Louis Marcel (2007-2077), père fondateur de la clinique. Comme m’avait expliqué cette vérole de Legrand, le professeur Marcel porte sa part de responsabilité dans quantité d’aléas, revers et incidents de parcours ayant failli avoir raison de mon intégrité physique et mentale. D’un autre côté, force est d’admettre que le dernier en date (le crash du dirigeable) m’eût été fatal sans le « projet » par lui mis en place pour rattraper le coup. C’est juste qu’il se montrait singulièrement optimiste quant aux délais nécessaires à son aboutissement, le bon professeur Marcel. Quand j’avais émergé d’un de ces mini comas réparateurs engendrés conjointement par le baratin soporifique de Legrand et les injections de son infirmière-chef, la poitrine généreuse qui me balayait le museau n’était plus celle de Mathilde Pelletier.
– Professeur, je crois qu’il se réveille.
Professeur ? Legrand avait pris du galon ? Il devait bicher. Il allait pouvoir se payer une nouvelle virée au Machu Picchu avec Minerva et sa « distinction » légendaire ! Mais attends… Il était cané Daktari !!! Son joli trou au milieu du front je l’avais pas rêvé ! La vengeance de « Robert » ! Qu’est-ce qu…
– Bonjour Maître. Comment vous sentez-vous ce matin ?
Le monsieur que la paire de flotteurs avaient appelé « professeur » se penchait à son tour sur mon cas. C’était pas Legrand.
– Je suis le chirurgien Poutine. En mon nom personnel et celui du Conseil d’Administration de la Résidence, laissez-moi vous souhaiter un heureux retour à la conscience. Mon bonheur est immense de constater que les efforts inlassables de plusieurs générations de chercheurs n’ont pas été vains. Le professeur Marcel était décidément un grand visionnaire. Son Projet s’avère une réussite absolue. Qu’à notre immense fierté, il nous ait été octroyé le privilège d’y apporter la touche finale, mes assistants et moi-même n’en concevons que peu de mérite. En fait il suffisait d’attendre que mécanique fractale et nano informatique atteignent l’excellence nécessaire à la cartographie d’un cerveau humain pour entamer le processus de duplication de votre support physique…
– Poutine ? Comme le dictateur russe ? Le pote de Bachar-le-Sanglant ? Le compagnon de route des ayatollahs déjantés ? L’apôtre des colonies pénitentiaires, de la chasse aux tchétchènes « jusque sur leur chiottes », le chantre de la persécution des LGBT, le pourfendeur de l’homoparentalité et tout ça ?
– Comme le dictateur. Mais rassurez-vous, en huit ou neuf générations le gène de l’autoritarisme consubstantiel à Deduchka Vlad a eu tout le temps d’évacuer mon ADN. C’est dénué de toute intention nuisible à votre statut d’homme libre que je vais vous demander de lever le bras droit…
– No problemo. Je jure de dire toute la vérité, rien que la vérité.
Miss Roploplos s’était bidonnée.
…la suite завтра…