Pendant que Michel Barniais consulte de fou et que le boucher de Gaza investit dans les télécoms de la mort, on continue à bouquiner oklm.
résumé : au sortir de l’underspeed, le narrateur bascule dans son passé…
Débordants d’humour. Bon mais voilà qu’on a plus rien à méfu et ça c’est moins humoristique. Nos fournisseurs attitrés sont tous partis en vacances. On a pu joindre l’un d’entre eux au téléphone. Compréhensif il a bien voulu appeler son grossiste parisien qui, coup de bol, est encore actif pour quelques jours. Pique-nique-douille c’est toi l’andouille, Maryvonne et moi avons été chargés d’aller faire les commissions pour tout le monde. On a donc pris le train. Un « semi-direct ». Comprendre : tu te farcis toutes les gares de Lardy (y a pas de gare à Janville) à Juvisy et, à partir de Juvisy, tous les ralentissements et arrêts impromptus autant qu’inexpliqués jusqu’à Austerlitz.
En règle générale quand je retourne à Paris (où j’ai vécu mes années d’étudiant d’opérette) je descends à « Pont-St Michel ». Le Quartier Latin, tout ça… Bon mais vu que notre contact officie dans le 15ème, on s’est fait Auster. Ensuite métro jusque « Place d’Italie » où on a attrapé la ligne 6 « Nation-Étoile ». Période estivale, plein après-midi, on a pu s’asseoir. Au téléphone, le gonze nous avait expliqué qu’au sortir du métro Cambronne, faudrait enquiller une petite impasse discrète, juste de l’autre côté du boulevard Garibaldi. On a trouvé l’immeuble sans problème, grimpé les quatre étages. Super cool, le keum nous a payé un thé autour duquel nous avons goûté à la marchandise. Et regoûté pour être sûr. Et bah reregoûté afin de dissiper le moindre doute. Entre deux taffes, notre hôte nous a dit que pour regagner Austerlitz valait mieux prendre par la station Ségur. La ligne 10 nous épargnerait le changement. On est suffisamment changé comme ça. En bien. A travers mon T-shirt je caresse avec tendresse la plaquette glissée dans ma ceinture : 100 g de clairet marocain. On va faire des heureux en rentrant à Janv’. La rue Pérignon est bien où le mec a dit, la bouche de métro pareil. « Ségur » ! Comme petite fille modèle, elle se pose là, Maryvonne ! On débarque sur le quai au moment où une rame débouche du tunnel. Le conducteur a l’air dégoûté de la vie. Les portières aussi. Elles lâchent un « pffff ! » désabusé avant de renouveler leur chargement de zombies. Ils ont cru et multiplié pendant qu’on faisait nos petites affaires. Ça sort du bureau. C’est pressé de rentrer s’affaler devant la télé. Se friter avec bobonne. Ou bobon. Bobon caramel esquimau chocolat ♫ ce sont les mamelles de Lollobrigida ♫. Top chichon je vous dis ! On monte. Les portes se referment. Cette fois pas moyen de poser un cul, fusse sur un strap. Le conducteur dépressif, les virages il s’en cogne. À quoi bon ralentir ? Plus vite il sera au terminus, plus vite il pourra repartir dans l’autre sens. Et recommencer le lendemain. Et le surlendemain. Jusqu’à la retraite, précoce, à la RATP on est vieux de bonne heure. Dans la vitre je mate Maryvonne. Elle a fermé les yeux, stoïque. Sa main dérape sans arrêt le long de la barre. Elle la remonte. Jusqu’à toucher celle du gros monsieur luisant de transpiration. Berk, elle la redescend dare-dare. Une dernière courbe serrée qui plaque tout le monde contre tout le monde. Le conducteur écrase les freins. Dehors la lumière blafarde de la station remplace l’obscurité du tunnel. Dans la vitre des tronches nouvelles remplacent nos reflets entassés. Des tronches qui veulent monter nous rejoindre. Mais elles ont beau s’acharner sur la chevillette, la bobinette refuse de choir. Les portes sont bloquées. Des choses qui arrivent. Fallait pas inventer les portes. À l’intérieur aussi on s’impatiente. Je me retourne vers Maryvonne. Elle a rouvert les yeux. D’un seul coup la voilà qui se met à rigoler. Tout le monde fait la gueule, ronchonne, bougonne, crachote, rouspète, pète, perd son calme. Maryvonne se fend la poire. Je la vois agiter la tête de haut en bas. Comme dans une manif, quand on scande un truc. Sa bouche fait « U », fait « O », « U » ! « O » ! « U » ! « O » ! Je comprends pas. Elle me désigne quelque chose sur le quai. Là-haut, à l’aplomb des morts-vivants dépités. Le nom de la station, c’est ça ? « Duroc » ? Duroc… Du…
– Du rock ! Du rock !
– Tu crois que c’est le moment de nous gaver avec ta zique de retardé ?
Ignorant délibérément les effets secondaires potentiels d’une remontée hippocampique, Anthéa me pousse sur le quai.
…la suite tomorrow…